Un festival de las/os oprimidas/os. Esta es la frase que me ocurrió cuando caminaba con más de un millón de personas el 25 de marzo. En ese día las/los inmigrantes mexicanas/os y latina/os, sus familias y sus apoyadoras/es tomaron las calles del centro de Los Ángeles, la ciudad norteamericana más grande en el país después de Nueva York cuyo nombre proclama sus raíces mexicanas. Mientras que yo caminaba por la calle Hill con mis hijos, Ramón y Maceo, se me hizo claro que estábamos experimentando la historia en vivo. Cinco calles de la cuidad estaban saturadas de un lado al otro, y hasta donde alcanzaban los ojos había gente con señales y banderas. Pareció que la música brotaba de cada contingente, y grupos asombrosos de Danzantes Aztecas llevaban el sagrado fuego y giraban en las sagradas danzas a lo largo de los ocho kilómetros de la marcha. Un señor ciego marchaba con nosotros, además de personas deshabilitadas en sillas de ruedas, ancianas/os y jóvenes, hombres y mujeres, todas/os marchando y gritando juntas/os en un festival de la libertad.

Por un breve y glorioso momento las calles eran de nosotras/os -- no eran de los inversionistas cobardes y euro-americanos podridos de dinero que buscan pretextos para quitar las/os pobres y la gente que no tienen viviendas de cualquier espacio al alcance de sus bolsillas. Tampoco eran de los políticos sin vergüenzas que dicen que ceder las licencias de manejo a las/os inmigrantes amenaza a nuestra seguridad nacional, ni siquiera era de los pendejos de la radiodifusora que echan sus cochinadas sin descanso sobre la necesidad de controlar "nuestra" frontera y proteger "nuestra" cultura. En ese día, por todo el día -- las calles eran de las/os trabajadoras/es domésticas/os, de las/os que trabajan en las fábricas de confección, los "busboys" y lavaplatos, conserjes, jornaleros, y campesinas/os -- gente morena y de habla hispana.